LAS MANOS DE MI PADRE SON COMO CONCHAS DE NÁCAR,
YO SOY LA PERLA QUE EN ELLAS DESCANSA.

PINTORES

ACUARELA DE ISABEL CARTAS

EXPOSICIÓN DE ACUARELAS del 18 de mayo al 12 de Junio.
"Asociación Internacional de Mujeres en las Artes" C/ Padilla, 76.

Saben mirar desde niños. Ven los violetas en los cerezos, el quiebro de la luz en los azogues, las escamas prendidas en las hojas. Saben encontrar el rastro de las sombras y la frialdad del nácar, el brillo destemplado del acero, la calidez de una piel de amanecida. Son pintores porque no pueden ser otra cosa.

En esta exposición nos muestran su mirada de hoy, que no es la misma que tuvieron ayer, ni será la de mañana, porque no hay nada más certero que esa búsqueda obsesiva del artista que no quiere dar por terminado su trabajo. Siempre hay un nuevo color aguardando en una esquina, un brillo agazapado, una sombra escondida…

UN PARAGUAS PARA LA LLUVIA

      Nunca tuve paraguas para ir por la vida, quizá por eso me llovieron tantos chaparrones encima. Unas veces suavecita como llanto de madre, otras bravía y enconada de rencores, de todas formas me golpeó la lluvia, pero yo aguanté a pie firme como aguantan los hombres, como me decía mi abuela que Dios tenga en su gloria y no la deje volver.
       Hoy sin embargo, tengo ganas de tumbarme en la lona, quiero oír los números cayendo sin moverme del suelo, sin levantar las manos ni girarme ni abrir los ojos siquiera para ver el brazo en alto del campeón; pero no me dejan las viejas. Son tres, están en la mesa de al lado y cuchichean lo sé, aunque no las mire, aunque tenga la cabeza hundida entre los brazos y me importe un pimiento lo que pase en el mundo. No me gustan las viejas. No me gustaba mi abuela que me llamaba Liendres y Pelillos, y me odiaba tanto que me pegaba su rabia en la piel. No me gustan sus ojos perdidos en agua, ni su risa asmática, ni sus manos venosas.
       Noqueado como estoy, se me ocurre que lo mismo vienen a por mí, una Parca triple apagando la vela. Mucho rango para Pelillos que no hizo nada en la vida, mucho para el Liendres que apenas salió de la trena, que tiene cuarenta años y está solo, sin una buena mujer al lado, como predijo su abuela. Las miro ahora, sin miedo, casi con ganas. Ellas sonríen y me ofrecen un paraguas grande, negro y brillante como la noche que asoma por los cristales.
       - Afuera está empezando a llover, hijo -dice la más rubia de las tres.